Born from the Ashes |Pv Adam

Le feu. Cette créature vivante qui n'a pourtant ni cœur, ni cerveau. Cette créature démone qui ronge, dévore tout ce qui se trouve sur son passage, qui emporte les biens et les vies dans la plus violente des douleurs. J'avais goût ses morsures, les crocs de ces flammes qui s'étaient enfoncé dans ma chair, dévorant mes jupes, mes chairs, mes cuisses. Me laissant hurler à la mort, blessant mes mains qui avaient tenter de repousser la bête, me laissant là, pantelante, blessée, abîmée. J'avais pourtant eu la chance d'être sauvée. C'était un miracle, je ne pouvais le qualifier autrement qu'ainsi. Un pur miracle que je sois toujours en vie, que je sois sortie de ce lieu emplit de flammes avec ma vie. Certes, j'étais blessée, mais je me remettrais. N'est ce pas ?

J'avais voulu le croire j'avais voulu croire que le pire était derrière moi. Mais le pire, s'en venait. Car si la flamme ne vous dévore plus, son venin parcours les veines, les chairs et vous fera souffrir bien des jours plus tard. Cela, je l'apprenais à ma triste expérience.
J'avais été sorti du marché par un homme fort dont je ne connaissais pas le nom. J'avais été secouru des flammes par un second qui marchait avec une canne et maintenant...
Maintenant que j'avais été sorti du bâtiment, j'avais été prise en charge par les pompiers, hommes du feu qui m'avaient amené à un endroit ou d'autres blessés étaient présent. Des ambulance étaient de partout, des infirmières, nonnes au voile blanc qui emmené des hommes et des femmes hurlant, pleurant suppliant. Des corps couverts de linge, de veste, de quelconque vêtement pour cacher leurs visages. J'étais une survivante, une épargnée des flammes de l'enfer et dès que cela fut possible, dès que les plus grands que moi eurent été emmené on me mis sur l'un des brancards, hurlant de douleur à la moindre sensation de l'air sur ma chair à nue. Les tissus me faisaient souffrir le martyr, le vent, la brise, toute chose qui s'approchait de moi me donnait l'impression que les flammes mordait de nouveau, cherchaient à aller plus loin encore dans mes chairs. Pourtant, je parvins à l’hôpital avec tant d'autres.

Alignements de lits, cris et pleurs, supplications et médecins, infirmières qui couraient en tous sens. Les bandages en main, les onguent et tout ce qui était possible pour soulager. Nous étions tant à avoir été coincé dans ce marché, à avoir souffert des flammes, des coups, des piétinements. Nous étions des victimes, des blessés, nous souffrions tous à plus ou moins grande échelle. Mais pour moi, sur l'instant, j'étais parmi celle qui souffrait le plus. Je hurlais, encore et encore, me tordant alors que j'entrapercevais mes chairs, rougis, noircie, les cloques infâmes, la substance visqueuse et jaunâtre qui coulait de certaines cloquent déjà percé et cette douleur, lancinante, cuisante. Dieu pourquoi m'infligeait il cela en plus de tout le reste ?

Les infirmières se démenaient  autour de moi, je les entendait me dire de me calmer, de les laisser faire, mais comment être calme quand votre corps brûle de l’intérieur ? Quand le moindre mouvement trop proche, même sans toucher la peau vous donne l'impression qu'une lame vous transperce ? Elles m'ont attachée au lit, entravant mes mains, en faisant de même pour mes chevilles et je hurlais de plus belle en sentant le tissus sur ma cheville à vif, sur mes mains blessés. Elles devaient faire la détersion. Enlever les chair à vif, morte, brûlée pour que la brûlure cesse. Elles devaient y aller à la lame, me raclant tel un jambon pour m'arracher tranche après tranche de chair brûlée. Et bien qu'on tenta de me calmer, bien qu'on apposa sur mon visage un linge imbibé d'un produit pour me calmer, je hurlais de plus belle, suppliant qu'on cesse de me faire souffrir. J'appelais son nom, j'implorais son nom.

« Pitié, je vous en supplie ! Arrêtez, j'ai mal ! J'ai si mal ! Adam, ou est Adam ! Pitié j'ai si mal ! Je veux Adam ! ADAM ! »

Mais le brouillard m'emporta avec un nouveau linge sur mon visage. Du chloroforme. Je perdit rapidement conscience, laissant ainsi certainement le champs libre aux infirmières, mais pas avant d'avoir entraperçu dans le brouillard, la silhouette d'un grand ours, ma main se tendant désespérément vers lui, les larmes coulant à flot de mes yeux alors que je prononçais une dernière fois son prénom avant de sombrer.

La nuit tombe sur ma vie, alors que la lumière s'éteint sur la silhouette de cet homme que j'appelle de mes vœux. Il n'y a pas d'étoiles, là ou je vais. Il n'y a pas de lumière, rien que l'obscurité, croissante, pesante, elle m'enveloppe, m'enserre, me meurtris.
Je revois des flammes s’élever de la nuit, m'englober tel un draps, une robe, une langue de feu qui ne cesse de me lécher, me faisant hurler dans un cri silencieux alors que ma bouche ne cesse de former cet arrondis immense qui ne veux laisser échapper aucun son. Je suis seule. Si seule.

Je me sens chuter dans les ténèbres, toujours plus profondément alors que mon corps, mon vrai corps subit les affres de la douleur et de la torture. Car comment appeler cela autrement que de la torture ? Ce n'est plus que de la chair, à vif, sanglante, brûlée, carbonisée, boursouflée. Mes mains sont rouge et luisante des brûlures infligées et si les cataplasmes, les crèmes rafraîchissante, les onguent et les bandages d'un blanc immaculé qui ne tardent jamais à se teinter de rouge ne peuvent rien faire pour leur rendre leur apparence d'autre fois, elles ne sont pas vide, maintenant dans d'autres mains, que l'on n'aurait jamais pensé voir être si douce, si précautionneuse.

Car si mes mains sont blessés, meurtries, accablés des cicatrices les plus disgracieuses, que devrait on dire de mes jambes, de ma taille ? Certes, celle ci ne gardera pas de cicatrices, mais mes jambes. Comment cet homme, cet ours, cet exilé revenu auprès de mon cœur peut il parvenir à observer cela sans broncher ? Comment peut il observer les lambeaux de chair qui se décollent, noir, rouges, blanc, suintant, le pus qui se forme déjà sur cette plaie nécrotique ? Et ces personnes, ces infirmières, ces médecins qui ne cessent d'enlever, lambeaux après lambeaux, couche après couche les couches d'épiderme pour éviter l'infection, pour éviter la mort, pour sauver ce qu'ils peuvent de ce corps ? Car ce n'est pour l'instant rien de plus qu'un corps.

Rosalie, la flamboyante Rosalie, la sauvage Rosalie, n'est plus. Elle est dans ce monde fait de limbes ou les rêves ne peuvent traverser les ténèbres, ou la pensée elle même semble assaillie, muselée, enchaînée, pour ne laisser que l'âme, cette chose petite et nue, cette chose recroquevillée sur elle même, tel un enfant qui pleure et qui se demande pourquoi, pourquoi le monde, la vie, le destin lui impose tant de souffrance. Elle revoit en ce monde faire d'obscurité les événements les plus tragique de sa vie, son aîné avait fini en terre. Sa mère et son cadet avaient fini noyé dans les eaux d'un étang. Fallait il qu'elle devienne celle qui attirerait le troisième des éléments de ce monde ? Elle revoyait ce soleil ardent qui semblait la brûler au plu profond d'elle même alors que la silhouette d'un bateau disparaissait à l'horizon. La solitude, les moqueries, la haine, la violence, le rejet de soit, le rejet des autres, l'auto destruction, ces hommes qui passaient sur elle, en elle, qui la transformaient, qui la faisait pleurer alors que le soleil se lever sur un nouveau jour, ou elle ne pensait pas avoir le droit de vivre, ou elle ne pensait pas pouvoir supporter le poids de ce qu'elle était. Maudite, infâme, sorcière, démone.

Puis la lumière revenait, fulgurante, faisant explosé ses nerfs, sa chair encore à vif. La douleur était intenable, insupportable et alors qu'elle ouvrait les yeux sur le monde pour mugir tel un animal blesser, rugissant, se débattant, pleurant, hurlant, elle serrait à s'en souiller les bandages cette main qui était dans la sienne, elle croisait ce regard qu'elle voyait trouble à travers ses larmes, elle suppliait qu'on mette fin à ses souffrances, qu'on la laisse en paix, mais la nuit retombée et avec elle le vide de son existence. Combien de fois cela se répéta t il ? Ces réveils jours et nuit, ces hurlements, ces pleurs alors qu'on la roulait de part et d'autre pour changer ses bandages, pour continuer à arracher les chairs morte de son corps ? Un instant elle cru reconnaître son père, homme dont les épreuves avait fait blanchir bien vite les cheveux, elle cru reconnaître ces sanglots qu'elle avait tant entendu enfant lorsqu'ils ne s'étaient plus retrouvés que tous les deux. Avait il peur d'être seul ? Avait il peur, qu'elle aussi rejoigne cette famille qui leur avait été arraché bien trop tôt ? Cette famille qu'elle aurai voulu construire et qui lui a été volé avant même de pouvoir rêver ?

Püis, le brouillard, lentement s'éclaircit. La douleur... Dieu que la douleur était atroce. La moindre respiration, le moindre mouvement était un supplice. Il lui semblait que son corps continuais de s'enflammer doucement, les bandages la blessée, objets immondes qui frottaient contre ses plaies, mais que faire d'autre pour appliquer les soins ? Elle poussa pourtant un gémissement plaintif sourd, cherchant à se redresser, observant autour d'elle pour ne voir personne si ce n'est un homme au crâne couvert d'un turban...Kamran. Tendant la main vers lui, d'une voix éraillée, les lèvres sèches et craquelée elle prononça le prénom de son maître. Ou était il ? L'avait elle rêvé ? Puis dans un son qui ressemblait plus à un croassement qu'a une voix humaine elle dit...non tant pour lui que pour elle...

« Il...doit savoir...que...je l'aime... »